Crônica: A FÁBRICA DE HISTÓRIAS
Chamei-o da janela. Acho que ele estava lavando as roupas. — O que é? - grita do quintal. — Vem aqui, rápido - eu digo. A passos de tartaruga, ele entra no quarto. — O que é? Olho nos olhos dele, digo: — Me conta uma história. — Não tenho nenhuma para contar agora - responde secamente, mau humor indiscreto e sincero. Mal sabia ele que eu já sabia da resposta. Ninguém tem uma história para contar assim, de pront...
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